No canta ningún ruiseñor, aunque decían.

¿Dónde huir? Tibio vacío,
ingrávida somnolencia
reteniendo va la ausencia
con su moroso desvío
a este rectángulo frió
que acrece el tiempo tirano.
¿De qué nos sirvió el verano,
¡oh!, ruiseñor en la nieve,
si sólo un orbe tan breve
ciñe al soñador en vano?

Luis Cernuda