La vida color de Whisky (o la tragedia de tener siempre razón)

Cada tanto me sucede que ceno con whisky. Digo que me sucede porque en general se trata más bien de un accidente: el hambre irrumpe en el fragor de los faroles, incapaz de cambiar la inercia de los picos ya calientes y ya ávidos. Se cumple entonces un gesto y el diligente camarero de turno ofrece la comida y más hielo y más whisky. E così via.
Recuerdo una ocasión de rupete largo y taciturno en un bar de esquina (La esquina persiste, el bar no). Estábamos con A. desde temprano discutiendo, lotófagos que somos, sobre el sentido del viaje de Odiseo. Y bebíamos. En esa época íbamos de casa al escabio y del escabio al hogar, según la oportuna reformulación de la famosa máxima justicialista. A. postulaba la importancia del regreso y del hogar. Yo, la sed de aventura. Y así se debatía Odiseo en nuestro piélago dorado. Entonces vino el hambre. Pedimos pizza y más whisky y seguimos la discusión hasta que nuestros argumentos naufragaron –justo es confesarlo- en un torpor irremontable.
Una semana después A. me llamó por teléfono y me dijo que durante los días posteriores a nuestro encuentro había estado pensando mucho en el tema que habíamos discutido.
-Estuve pensando y tengo varios argumentos.
-Excelente- respondí. –Pero me llevás ventaja, porque yo no volví a pensar en el asunto.
-No, no importa- dijo él. –Tengo varios argumentos en TU favor.

Fue por medio de cosas así que A. me enseñó que tener siempre razón es trágico y, sobre todo, una mala idea.